Gracias y desgracias en su 41 edición

Quien llegue de alguna publicación española o extranjera a la Mostra de València, casi a la mitad de su desarrollo, no va a saber lo que se le ofrece, ni en qué sala o cine de la ciudad.

La razón es clara: ni las proyecciones del librito del certamen con todas las películas divididas en secciones —menos las proyectadas en la Mostreta, a los chavales—, que se reducen a una pequeña información y en cuyo apartado sólo se pasaran cortometrajes, tienen las mismas fechas de proyección que las aparecidas en la web de la Mostra y menos con la hoja diaria que también le habrán entregado.

Un caos absoluto, inexplicable en cualquier tipo de certamen, como si cada grupo responsable de las secciones fuera por su lado, sin control alguno ni coordinación por parte de una entidad superior.

La Mostra ha querido, con mejor intención que resultados, evitar emparentarse con otros certámenes llevados a cabo en el último trimestre del año. Este año lo han conseguido respecto a la Seminci, que en pasados años se celebraba en fechas parejas a la Mostra.

Se ha huido del festival vallisoletano para ser devorado por el festival sevillano, que en pocos años ha adquirido bastante prestigio. Y ya me dirán cuántos entusiastas del cine, a la hora de escoger, preferirán llegar a Valencia frente a la programación que ofrece Sevilla.

¿A qué fechas debería emigrar la Mostra para sentirse libre de presión ante la competencia de otros festivales de mayor enjundia, incluso teniendo menos años de existencia? Difícil encontrar una solución porque después de Sevilla le toca el turno a Gijón, otro festival que con los años ha adquirido una gran importancia.

Valladolid, Sevilla, Gijón y con anterioridad Sitges tienen una clara llamada para un público fiel, algo que la Mostra de Valencia fue perdiendo después de una primera etapa repleta de ciclos estupendos arropando a la sección oficial. Luego vino el declive y la ausencia, para volver posteriormente a partir de cero, y de ese cero, como una maldición, no se ha conseguido traspasar las líneas que marcarían los compañeros de la sección oficial. Ni siquiera la unión al festival del certamen La cabina, dedicado a mediometrajes, ha llevado a una más clara definición.

Un certamen de 9 días (sin tener en cuenta la inauguración y la clausura) que sólo ofrece 9 películas se puede considerar pequeño. Y si las secciones que lo acompañan son también débiles, y algunas metidas a trompicones, el resultado final no puede ser muy positivo, salvo que las nueve películas de la sección oficial sean excelentes.

La sección La cabina, con anterioridad independiente de la Mostra, con 10 mediometrajes tampoco puede sentirse muy gozosa. Y no digamos otras secciones, algunas fuera de lugar, como son Finestra, Carta blanca o los homenajes a Iciar Bollaín y a Youssef Chahine, de interés por la calidad de los films de ambos realizadores, pero fueron escasamente publicitados.

Es lo que hay, resucitar la calidad de las primeras Mostras, es complejo. ¿Se puede? Por supuesto, pero de una vez por todas hay que seguir aquella línea en un campo internacional de calidad en todas sus secciones y un estudio amplio dedicado a cinematografías mediterráneas.

De todas las maneras, varios de los filmes proyectados este año en la sección oficial tienen un cierto valor. Y ahí está por ejemplo el primer largometraje del director turco Hüseyin Aydin Gürsoy, Une affaire turque, aunque no esté muy clara su nacionalidad, ya que en varias fichas aparece como un filme francés. Sea como sea, estamos ante un importarte debut en una película que, en cuanto a desarrollo y planteamientos sociopolíticos, puede recordar al mejor cine de Costa-Gavras.

El filme se centra en un abogado turco que desea convertirse en un triunfador, saliendo de la mediocridad y rutina para las que parece destinado, ascendiendo en la escala social y manteniendo, por alto, un reconocimiento total, en su gran subida. Pero esa subida le llevará a meterse en negocios nada claros de corrupción que tirarán por tierra su idea de querer ser algo especial dentro de una sociedad donde el fracaso no perdona.

Repleta de pequeños detalles, que enriquecen el punto de vista, de una narración centrada en el personaje principal, un arribista de libro: el esconder, estirando su chaqueta, el reloj que delata su posición frente a unos matones o la brillante escena del desayuno en casa de sus padres, donde recibe la lección, por parte del padre, de su inutilidad para preparar cualquier cosa.

Pueden obviarse pequeños errores, necesarios para que la narración pueda cerrarse, como es la muerte de Abdula ante el empujón dado por el protagonista que le lleva a caer a través del hueco existente en un muro.

El final es excelente, con Matthieu, el abogado frustrado, hundido, dejado de la mano de todos, perdiéndose entre la multitud de habitantes de la ciudad.

Una excelente fotografía y una buena banda sonora se aúnan a una buena interpretación para conseguir una buena película, que, entre lo visto hasta ahora, no sería raro consiguiera uno de los grandes premios.

Algo muy distinto es la película española La gran fiesta del cine, de Toni Agustí y María S. Torregrosa, considerada como un experimento, al igual de su anterior obra, La última cena, que puede verse en varias plataformas (Netflix, Movistar, Filmin).

No sé si en su mente está ese cine espontaneo que se convierte en maestría en la obra de Mike Leigh. Los autores entienden como «cine experimental» hacer y decir lo que les dé la real gana, con invención de diálogos y de situaciones partiendo de una idea. Su película es caótica, absurda y de experimental no tiene nada, como no lo tenía la anterior.

Parece que lo suyo más que experimentar es jugar. Partiendo de unas situaciones iniciales que quizá harían las delicias de Cesc Gay, convierte su juego en una película cansina y bastante insufrible. Llamar a esto experiencia son palabras mayores, porque de experiencia tiene tanto como una película realizada por un grupo de chicos que por primera vez deciden rodar lo que se les ocurra.

Eso sí, el experimento queda claro al mostrar también la cámara, los micrófonos visibles buscando ángulos, posiciones y planos surcados por inconsecuentes primeros planos y movimientos de cámara fuera o dentro de foco, para el caso da igual.

Este experimento, como La última cena,suponemos que tiene un recorrido comercial demasiado corto, refugiándose en todas las plataformas que sean necesarias para divertimento propio y quizá de los amigos, aunque lo miren o admiren desde la total perplejidad.

No estaría mal que Leigh y —si hoy viviera— John Cassavetes dieran a este grupo de experimentadores una lección sobre lo que realmente es un cine experimental

Escribe Adolfo Bellido López