De ciudades sitiadas a collares de jazmín
Como hemos dicho en algún artículo anterior, la Mostra de este año, con nuevo equipo desde el momento cero (lo del curso pasado no cuenta, ya que se celebró, hasta cierto punto descabezada: una dirección saliente, otra entrante), ha sido cauta al escoger para la Sección Oficial pocas películas, pero intentando sacar jugo (en mayor o menor medida) de todas las seleccionadas.
Tener más de un título interesante es digno de ser tenido en cuenta, incluso alguno premiado en festivales o producido por Marco Bellocchio (incluso aparece, como dando testimonio de ello, en un determinado momento del filme), lo cual ya es mucho, contando con películas que vienen de países árabes de escasas producciones, algunas de las cuales no suelen ser otra cosa de obras adaptadas al propio mercado del país de origen.
Algo que quizá, por las fichas de lo visto este año, hay que poner en interrogante, ya que la mayor parte de títulos no son sino coproducciones de diversos países. Así la más que interesante Une affaire turque estaba realizada en tan estrecha colaboración con Francia que en la nacionalidad del filme se indica que es francesa.
Por supuesto, hoy seguimos sublimando aquellas primeras mostras (¿será por los recuerdos de algo pasado que nos impactó?), donde, eso sí, el interés estaba no en la sección oficial sino en las secciones paralelas. Imposible olvidar ciclos completos dedicados al neorrealismo italiano o a diversas cinematografías de las que poco sabíamos, como fue el ciclo de la entonces Yugoslavia. O la presencia de intérpretes tan importantes como Giulietta Massina. A falta de películas importantes en la sección oficial, se apuntaba el festival en las secciones paralelas.
En la actualidad se ha intentado pegar un festival (La Cabina, dedicado a mediometrajes), junto a la sección de cortos o de otras, más que discutibles, secciones, que desde luego muy poco dicen en honor del certamen.
La buena voluntad de dar importancia al cine valenciano ha chocado con la existencia de películas de escaso o nulo valor. Y eso que el cine valenciano cuenta actualmente con directoras y directores de sobrada calidad, como Avelina Prat, o de algunos otros hacedores de notables obras, como Roberto Bueso (suya es la más que discutible El mal padre, película que inauguró la Mostra), Lucía Alemany, Elena López Hererra. No olvidemos a Paco Plaza, ni, por supuesto al padre y maestro Luis García Berlanga.
Por eso duele especialmente la selección de dos títulos (tres si añadimos el film de inauguración, de nueve en total presentados) que de una manera u otra intentan representar el cine valenciano: Els dies clars de Sandra Ferrus, al menos trata de contar un tema importante; y la llamada (váyase a saber la razón) experimental La gran fiesta del cine, que ni siquiera recibiría premio alguno en el festival Cinema Jove, el sitio para ser presentada como si fuera un trabajo escolar (salvando la edad de los intervinientes).
El tercero en la sección oficial está realizado por una manchega. Su título, Calle de los Ángeles, de Silvia Rey, un documental, que, cómo no, toma como referencia una calle situada en un barrio típico valenciano, nada menos que el Cabanyal, con los vecinos tratando de resolver los múltiples problemas surgidos del pasado, presente e incluso de su incierto futuro.
En el ecuador del certamen, en los pases de prensa vemos dos películas, la más que interesante Chronicles from the siege, una producción entre Argelia, Francia y Palestina, dirigida por Abdallah Al-Khatib. Se trata de un primer largometraje, premiado en el festival de Berlín.
El filme debería ser de obligatoria visión para los experimentalistas realizadores de La gran fiesta del cine, ya que hasta cierto punto posee un (verdadero) carácter experimental, imprescindible para crear una especie de cinema verité. El comienzo, anterior a los títulos del crédito muestra lo que está rodando una cámara de vídeo, ya que en la parte superior izquierda aparece un punto rojo y la señal «rec». Van a ser planos sueltos entre los que se intercala un fragmento en negro, acorde con una especie de sonido, unido al final de la película con el ruido de un reloj que señala el paso de los segundos.
Estamos en una ciudad sitiada, por supuesto habla de Gaza, pero podría estar situada en cualquier otro lugar totalmente sitiado donde no hay agua, falta comida, y sus habitantes se mueven tratando de sobrevivir. Después de unos planos tomados por una cámara que no vemos y que muestran las calles y los seres hundidos de la ciudad, pasamos a una toma en la que se están distribuyendo, desde un camión, panes a los que habitan en el barrio. El reparto muestra el caos de las personas implorando por ese pequeño, pero necesario, alimento.
A partir de ahí el filme va urdiendo historias, pasando de unos personajes a otros, que posteriormente podrán volverse a encontrar en diferentes lugares de esa ciudad donde todo parece encaminado a desaparecer.
Una fotografía en un color nada brillante sirve de contrapunto a las vivencias de distintos personajes. En algunas de ellas un humor, de tintes negros, asoma como forma de no ensombrecer más un relato que termina de forma dramática en un hospital que el de la serie The Pitt sería como un hotel de lujo comparado con el aquí mostrado y sus terribles historias.
Unos personajes que viven de manera increíble aquello que se siente, se vislumbra, se ve. ¿Es posible que eso surja para la cámara o se produce tal cual en la realidad? Cómo tantas veces, se platea un juego entre la realidad y la ficción, pero sea como sea, aquello que vemos es terrible y los personajes, si lo interpretan, son extraordinarios porque en sus movimientos, sus problemas, la angustia y el dolor quedan perfectamente planteados y vividos.
Al igual que al principio, comprobamos que una cámara rueda todo ello, por el punto rojo y la palabra «rec» encerradas en un cuadro. Un personaje, el anciano sin recursos, incapaz de luchar por cualquier alimento, ayer dueño de un video club, el primer ser sobre el que la cámara se ha centrado, vuelve al protagonismo en ese final donde muere en el mal llamado hospital. Un reloj se centra en la imagen, mientras el tiempo corre.
No todo el filme posee tal dureza, existe algún episodio irónicamente divertido: una paraje que quiere hacer el amor (ella, casada, pero que ha salido de casa, para verse con el amigo que le ofrece una comida que es… asquerosa), pero a la que las diversas circunstancias (llamadas reiteradas a la puerta de la casa de diferentes personas) van impidiendo hacer efectivo su deseo.
La banda sonora de la película sobre todo nos lleva a escuchar explosiones que aquí y allá se van produciendo. Sabemos que se trata de una ciudad palestina sitiada, pero podría tratarse de cualquier otra situada en un país indeterminado. No obstante, el director deja claro que aquello es Palestina en los créditos finales, donde alaba al pueblo palestino y su gesta.
Pasable, menos comprometida, más risueña por momentos, es la segunda película mañanera. Al Baraneya, historia de una familia que habita toda ella en la misma casa (padres, hijos, nietos) y donde una mujer trata de enfrentarse a una vida sin futuro, esperando nazca un niño, acompañada de otros niños, sobrinos, que tratan de vender collares de jazmines, sobre todo, los viajeros de los trenes que pasan y pasan llevando a las personas a otros mundos donde no existe, en apariencia, la monotonía de un trabajo que lleva a levantarse de madrugada para cultivar la tierra o recoger los jazmines, para que después los niños preparen los collares e intenten venderlos.
Un hecho, la llegada de una prima de la ciudad, lleva a la protagonista a plantearse su vida: una lucha para conservar la tierra dura en la que se trabaja, el ofrecimiento de la compra de la misma, y la muerte de la madre-abuela.
Un conjunto demasiado reiterativo, pero que muestra unas imágenes y unos momentos en los que se rompe su monótono discurrir.
Un filme menor, pero no despreciable. Eso sí, inferior al comentado anteriormente sobre la angustia de vivir bajo las bombas en una ciudad sitiada y donde hasta una gota de agua tiene valor para sus habitantes, que viven sin vivir
Escribe Adolfo Bellido López
